/https%3A%2F%2Fprofilepics.canalblog.com%2Fprofilepics%2F2%2F1%2F214333.jpg)
/https%3A%2F%2Fstorage.canalblog.com%2F97%2F94%2F249826%2F11430135_o.jpg)
Le mystère de mon paternel (partie 22)
« Bon, ok. Je suis Français de père Irlandais. Mon père est parti et nous a abandonné ma mère et moi alors que j’avais deux ans. Je suis venu ici pour le retrouver. Je ne connais pas ces gens. Tout ce que je sais c’est qu’ils ont peut être des infos sur mon père. Je ne connais pas ce pub. Mon beau père m’accompagne dans cette quête. Je ne sais pas ce que j’ai fais de mal et je ne sais pas ce que je fais là. Je ne sais rien de ce qu’il se passe et surtout je ne veux pas m’en mêler. »
« Moi, je pense que tu es une jeune recrue de l’IRA. Et comme ces enfoirés ont recommencé à poser leurs putains de bombes, on va marquer un grand coup. Long Kesh va de nouveau se remplir. Mais peut être qu’il y aura des mecs qui pourront s’en sortir. Si par exemple tu nous dis tout ce que tu sais. »
« Mais je ne sais rien. Ecoutez, vérifiez par vous-même, mon beau père et moi sommes arrivés samedi depuis la France. Nous sommes à l’hotel, nous avons visité hier la Giant’s Causeway, nous avons mangé à Ballycastle. » Et j’ajoute avec un aplomb et un défi qui me surprennent moi-même : « Mais je ne sais pas, peut être que le tourisme est considéré comme un acte de terrorisme par la police ici ».
Je sens que j’ai été un peu loin pour un gosse de mon âge, car devant eux, c’est tout ce qu’ils ont : un gosse qui fait l’homme, qui est à la limite de pisser dans son froc et qui pourtant, sur un sursaut d’orgueil et de caractère, joue les bravaches. Mais en même temps, ils ne peuvent rien laisser passer, et je comprends tout à fait la situation dans laquelle ils sont : la guerre a repris. Aujourd’hui, il y a eu 8 blessés. Peut être que les poseurs de bombes qui ont fait ces blessés n’étaient pas plus vieux que moi. A voir les deux activistes Barry et Darren, ils ont à peine quelques années de plus que moi et pourtant, ils semblent être des vétérans. Toujours est il que le gros blond ouvre la porte, aboie des ordres alors que le brun tout sec se penche d’une manière menaçante vers moi et me chuchote :
« Ecoutes moi bien petit con, tu ne te rends pas bien compte de la situation. Il y a eu deux attentats ce matin à Londres, deux bombes qui ont fait 8 blessés, revendiqués par l’IRA. Une mère a perdu une main alors qu’elle jetait un papier à la poubelle et son fils de 5 ans sera sourd à vie et à eu la moitié du visage emporté par l’explosion. Oh bien sûr, c’était deux commissariats qui étaient visés, mais il y a du passage devant ces commissariats. Nous t’avons ramassé, toi et ton beau père dans un pub qui est clairement un soutient presque officiel à l’IRA. Alors si j’étais toi, je ne jouerais pas avec le feu, surtout lorsqu’on ne sait pas le manier… Alors maintenant, tu balance tout ce que tu sais et j’essaierai de faire abstraction de l’envie de prendre ta tronche de petit connard de Franco-Irlandais pour un punching-ball. Ok ? »
Là, je sens cette goutte de sueur froide, vous savez, celle qui vous semble glacée alors que tout votre être n’est que chaleur à cause de la peur, de la situation de merde dans laquelle vous êtes, descendre le long de mon dos. Je transpire. J’ai la gorge sèche et je sais que ces flics ont reçu des ordres stricts et qu’ils feront leur job avec zèle tellement la haine de ceux qui ont posé ces bombes est grande en eux. Et je les comprends. Comment peut-on faire autant de mal à des civils qui ne sont pour rien dans toute cette histoire et qui n’ont fait qu’être au mauvais endroit au mauvais moment ? Là, à ce moment, je me rends compte de la galère dans laquelle je suis et dans laquelle j’ai entrainé Henri.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)